臘月十六，北風(fēng)裹著寒意，拂過高原。母親說，再有兩周就要過年了。站在老院子里，望著房檐下懸掛的一串串紅辣椒，恍惚間又回到了那個(gè)期盼過年的童年。
記得那時(shí)的臘月，總是從一個(gè)清冷的早晨開始。父親天不亮就起來殺豬，母親在灶間準(zhǔn)備熱水。我和哥哥被晨寒驚醒，躡手蹬腳地鉆出暖和的被窩，趴在窗欞上看著院子里忙碌的大人們。水煙氤氳中，父親熟練地處理著年豬，那是一年中最莊重的儀式。
灶房里，母親和奶奶早已生起大火，鐵鍋里煮著各樣肉食。我最喜歡幫奶奶剁餡，雖然她總嫌我剁得不夠細(xì)。每次她都會(huì)悄悄給我塞一個(gè)剛出鍋的肉丸，那滾燙的溫度和濃郁的香味，至今想來都讓人饞涎欲滴。
臨近年關(guān)，家里最忙碌的要數(shù)蒸饃。母親和奶奶商量著要蒸多少花饃，要做什么樣的花樣。案板上，面團(tuán)在她們手中變幻出各種形狀。我最愛那些粘在案板邊角的面皮，母親總會(huì)把它們?nèi)喑尚?dòng)物的模樣，說是給我和弟弟的新年小禮物。
臘月里的年味，也藏在父親寫春聯(lián)的筆墨里。他總要挑個(gè)好天氣，將去年的春聯(lián)小心揭下，然后一筆一畫寫上新的。我就站在一旁看著，被朱砂的香氣熏得昏昏欲睡，卻又不舍得離開。那時(shí)的日子仿佛特別長，每一天都是對(duì)除夕的期盼。母親蒸的年糕，奶奶腌的咸菜，還有父親悄悄準(zhǔn)備的鞭炮，都是我數(shù)著日子守候的盼頭。
如今站在高原的寒風(fēng)中，望著遠(yuǎn)處升起的炊煙，突然明白，年味不只是那些具象的準(zhǔn)備，更是全家人忙忙碌碌時(shí)的那份默契。那些期許，就像母親蒸饃時(shí)灶間的熱氣，烘在臉上，暖洋洋的。
昨日整理年貨時(shí)，我在老屋的檐角處，看見一串老品種的紅辣椒在風(fēng)中輕輕搖曳。抬手輕觸，滿手都是經(jīng)年沉淀的辣香。掰開辣椒，里面的籽粒飽滿如故。記得母親常說，這辣椒的籽要年年留著，來春撒進(jìn)地里，才結(jié)得出最紅最香的果實(shí)。原來，年味就像這辣椒籽，有期許才生的飽滿。（趙蔡浩）
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